Nostalgia y esperma

Y estoy tan alejado de la vida

que la nostalgia

es un cráter rebosante de esperma.

Sin muda

Soy un hombre sin muda

instalado en un profundo océano

cerca de su ombligo

y aún no tengo prisa.

Peina mi mano el aire

recogiendo recuerdos

hastiadas mariposas en sus últimos vuelos

muertes.

Redobles cardiacos

relojes sometidos a la estupidez

magias desentrañadas

siempre la misma ropa en los mismos huesos

No sufro,

no siento,

no muero,

no estoy y no me he ido.

Y sin temor insisto

no agonizo

no quiero que se acabe pues no ha empezado nada

la materia.

New York

Por sus bolsillos atorados de arañas
se decantaban todas las personas
colmando el fondo sus posos
que delataban un mismo sustrato para todos
... el mero y absoluto pulso acompasado
vibrando en la muñeca de la superpoblación

Al final de tus ojos

Al final de tus ojos caen
por el embudo esquizofrénico
aún cifrados en luz
elementos inútiles
realidades inanes.

El músculo percusor
grabará en relieve
el catálogo estúpido de estampitas
y también los instrumentos quirúrgicos
para empezar a tejer tu mortaja.

Chau Mario

Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Somos la inextinguible pasión que en todos late

Somos la inextinguible pasión que en todos late,
suplicio , al par que goce, y aliento de la vida:
nuestra deidad es Tántalo y Tántalo es el mundo,
que sufre la inefable tortura del deso.

Del libro de poemas Del dolor, de Vicente Medina, 1908


¿Lo queréis? pues disfraz: el más de moda,
de la moral y la razón afrenta.
De hoy para atrás, idiota me declaro
y abjuro ¡vive Dios! de mis ideas.
Seré, para igualarme con vosotros,
todo lo vil que os empeñais que sea:
apóstata, servil, rastrero, infame,
hipócrita, canalla, sinvergüenza...
¡seré el más despreciable de la odiosa
raza del mal que con los buenos medra!

¡Así gritaba el mísero harapiento,
del hambre en su horrorosa borrachera!

Del libro de poemas Rebelde, de Vicente Medina, 1892

Adormidera

Deambulo como un oso polar en plena hibernación
por la nada glacial del prelenguaje
y el mar se traga los recuerdos

Como las constelaciones y las palabras,
soy solidario con todas las causas
y cómplice de todas las barbaries
por la mera existencia

Ajeno,
todos los textos me son en extranjero
todas las cosas nuevas
todas las ensoñaciones rutilantes y vacías

Mikel Laboa, vino Rimbaud preguntando por ti

Lizardi, vino Rimbaud preguntando por tí
y le dijimos
que también nosotros te esperabamos
que hacía mucho tiempo que no aparecias
por casa
y nos sentamos sobre la hierba
a comer relojes
y enviamos mensajeros
a la torre de Alós
por ver si estabás
ahuyentando cuervos
en aquellas largas escaleras
luego escuchamos la campana
los ladridos de los perros
surgías de pronto en el camino
dando tumbos
estabas por fín entre nosotros
pero sólo eras
un cadaver
sentado en el trono de un otoño ya perdido
alguién cerró tus ojos
adiós, adiós
y amanecía sobre las zanahorias, sobre la huerta
cuando te enterrábamos,
oh petit poete, sin canciones sin cohetes
colocado cuán largo eras
entre los terciopelos de un hueso de albaricoque.

A los que estamos obligados

El perro os recomienda la lectura del libro de poemas de Francisco José Domínguez Méndez “A los que estamos obligados”, de reciente publicación en bubock, http://www.bubok.com/libros/2972/A-los-que-estamos-obligados.

Todos estamos obligados, la mera existencia obliga. Algunos hombres viven presos de esa sensación, esa obligación que prima cada gota de rocío, cada roce de aliento del ser amado, cada mirada a los ojos de los demás con un sentimiento extra, una descarga que estamos obligados a sentir porque somos conscientes de la existencia, la mera existencia. Este libro de poemas es para los que estamos obligados.

Para que pueda florecer el canto,
marchitamos cada día la existencia,
habitamos nocturnamente ese pálpito
verso y atropina
hasta que el corazón enmudece

Verme

Mirar atrás,
de repente,
y sorprenderte a ti mismo
despejando la hiedra
para ver las galaxias

Conoces el final de esas historias

Irremediable

Irremediable


La educación,
el lazo umbilical a la patraña,
ase la sierra sin dientes
del lenguaje.

El bucle, el muelle,
la vida declarada,
nos desarma,
y nos consumimos en un hervir antropófago

Lizardi

Lizardi, Rimbaud etorri duk hitaz galdezkaeta

gu ere hire zain geundela

esan zioaguez

hitzela aspaldi azaldu

etxetiketa

belatzean eseri gaituk denok

erlojuak janez

baina mezularia bidali diagu Alosko torrea

eskilara luzetan

beleak uxatzen

ote hintzen ikus zezan

gero kanpaiak entzun dizkiagu

zakurrak zaunkaka

orduan sortu haiz bidetik

balantzakaeta

hirekin aurrez aurre jarri garenean

zerraldo erori haiz gure oinetaneta

gorpu gogor hintzen

udazkenaren tronoan

hertsi dizkiagu begiak

adiosik ez

eta goizaldean

muxika hezur batetan sarturik

o petit poete

pirotekniarik gabe lurperatu haugu

baratzan

Lizardi, vino Rimbaud preguntando por tí

y le dijimos

que también nosotros te esperabamos

que hacía mucho tiempo que no aparecias

por casa

y nos sentamos sobre la hierba

a comer relojes

y enviamos mensajeros

a la torre de Alós

por ver si estabás

ahuyentando cuervos

en aquellas largas escaleras

luego escuchamos la campana

los ladridos de los perros

surgías de pronto en el camino

dando tumbos

estabas por fín entre nosotros

pero sólo eras

un cadaver

sentado en el trono de un otoño ya perdido

alguién cerró tus ojos

adiós, adiós

y amanecía sobre las zanahorias, sobre la huerta

cuando te enterrábamos,

oh petit poete, sin canciones sin cohetes

colocado cuán largo eras

entre los terciopelos de un hueso de albaricoque.

Mikel Laboa

Irak

Piedra, papel o tijeras
y siempre trampa.
Los dañados gritan
cada vez más alto
su indignidad.
Piedra, papel o tijeras.
Némesis circunda el sol violenta
en su órbita desestabilizadora

El pan ácimo de la desafección

De periplo por las horas residuales
atorado por el inhóspito alperujo de la vida
taponando la herida de la melancolía
claudico ante la televisión
y por fin, enajenado
excreto el pan ácimo de la desafección

Poema de Miguel Sánchez Robles

Estamos condenados a la resignación

parados en los límites

de un esqueleto rígido que estorba,

soportando verdades inútiles,

construyendo el sabor

de una absoluta soledad doméstica,

sufriendo en el espíritu

esa osmosis global

del tedio y la esperanza,

vulgarmente contentos,

despoblados y lúcidos

y obligados a usar

una aridez endógena

untada de minutos

Poema del libro de Miguel Sánchez Robles ¿Dónde andará la vida?, publicado sin su permiso

Breviario de barbarie

Ver desfilar la vida revisando el extracto de la tarjeta,
que los movimientos de cuenta traigan a la memoria
recogidos breviarios de dispendios,
es el álbum de fotos de la barbarie
del insólito yo ante la tragedia.

Bestia mustia, un poema de Jorge Rivelli

Bestia mustia

Bestia que baja
repta
se revuelca en el propio estiércol

se acomoda en comedores escolares
sale de día, de noche y duerme con vos o cualquier mortal que todavía respira

arrima la oreja a tu cerebro y listo: ¡clón! ¡clón! no el clón de las campanas,

la copia exacta de vos con espíritu de bestia Bush, Rico, Menem, Biondini y otros.

También alma mater de la revolución: rojo vino esparcido en las cloacas, en el caldo de la nona, en las tetas de María Julia, en las nalgas de Alfonsín,

en la boca fétida de la izquierda

muerta en el muro
en el muro
en el muro ¡salgan socios de la serpiente!

La bestia bebe la bruma y lágrimas de Ubaldini.

"Bajo un manto de neblinas la felicidad es un revólver ardiente".

Hay olor a baño de terminal de tren y creemos en countrys, sushi, yacuzzi,

la policía de Patti y las series de Suar.

Domingo ventidos horas: llegamos al primer mundo o todo es de primera, imagen tyc
copa con capa y un tigre de carnada.

Reality
reality show

reality

sábanas húmedas que envuelven la pantalla y flota la sociedad parada
pelada
perdida
privada
pavada
pavada.

Clikee dos veces en el ombligo de Macri y aparecerán las manos de Perón. Bestia

mustia atascada en la autopista del sol.

Clonados y sin nombre, somos números de varias cifras: Celular, tarjeta de crédito, cuit, cuil.

Call moooneyyy, ¡alííícuota! ¡alííícuota!

¿en qué idioma hablamos? Sensación térmica, riesgo país, tolerancia cero,

-cheee, bajame los mails-

-abríme el attachmen-

¡search! ¡search!

¿qué carajo decimos?
Ahora saca el diario de bolsillo y lee los problemas de celulitis en las piernas y la cabeza.

El horóscopo dice: "morirá atascado en la autopista del sol".

Alza las rodillas baja las rodillas

envía por OCA un tubo de ensayo para una próxima clonación

y se abre la ingle con una tarjeta VISA.

Oh! Salven la horca y la guillotina
salven el mate con bombilla salven la luz de los pasillos
salven el cartel de cali y la gloria de amantes clandestinos.
Bestia
bestia mustia en el sacrificio de los vasos de papel. ¡ábrete sésamo, estamos atados a tus desperdicios!

Cae un silencio lunar: la bestia duerme en la rosada, en los brazos de Alí Babá.

poema de Jorge Rivelli extraído sin su permiso de su libro "Matambre"

Los gritos de la tormenta

Los gritos de la tormenta
restallan por los travesaños y las puertas,
y no se aplacan jamás.

Mientras los perros siguen ladrando
y el gato maullando
y el conejo da vueltas en su redil,
yo pienso, divago sobre mi porvenir.

Quizá, lo que traiga el día de mañana

es que por fin no haya mañana.

Poema de Manuel Castaño

Fiestas de pueblo

Los registros de la aldea sonora
borbotean sobre francas calvicies adolescentes
para los que el sol se puso demasiado pronto
cortando la leche de su adolescencia

Los gusanos finiseculares
se abstienen de devorar la carne
de anclados mortales discotequeros
perpetuando en el limbo sus historias de escai

Deambulan
por las caderas de la madrugada
perpetuos borrachos
para los que la vida sólo dio barras de bares

Parece que se olvida la ortografía
y se deja rodar la existencia
vomitando cualquier sintaxis
al pairo de tontos relojes

Este es el sol de un día

Este es el sol de un día y es el cosmos
la orilla de una playa y el océano
el amor de una noche
miopismo

Este lazo desnudo se desata en un soplo
con la brisa
Y al tiempo se reanuda el nudo núbil
que pronto se desarma

Cada instante es la llama
que palidece y muere
para pasar al universo memorable

¡Que nos seamos siempre en cada instante
muriendo y naciendo
en la marea de los acontecimientos!