Del silencio de los muertos

• _¿Adónde me conducís?_ preguntó José a Quedma, uno de los hijos del anciano, al tiempo que, a la luz de la luna, en la falda del monte del Vergel, sus hermanos armaban las tiendas para pasar allí la noche.

Quedma lo miró

• _Eres único_ aseguró, sacudiendo la cabeza para reclacar que ese <<único>> no era un cumplido, sino una manera de llamarlo ingenuo, insolente, raro_. ¿Que adónde te conducimos? ¿Qué te hace pensar que te conducimos a algún sitio? Nosotros no te conducimos en absoluto. Estás entre nosostros porque mi padre te ha comprado a tus crueles amos, y vienes con nosotros al lugar al que nos dirigimos. En rigor, no puede decirse que nosotros te estemos conduciendo.

• _¿Ah, no? Bien_ respondió José_. Lo que me preguntaba era, entonces, adónde me conduce Dios, ahora que voy con vosotros.

José y sus hermanos/ Thomas Mann

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275

Del número de personas que secuestraron y encerraron en el campo de concentración por ser sospechosos de ser terroristas o ser prototerroristas, cerca de 275 siguen en el infierno, donde son atormentados todos los días, desde hace seis años, para sonsacarles supuesta información que pueda evitar una catástrofe. Estas personas serán liberadas el día en que se acabe la guerra contra el terrorismo, es decir, el día en que acabe el paranoico gobierno del mayor terrorista del mundo y se vayan apagando las brasas de sus secuelas...

Esto no es el guión de una película de terror, es la terrorífica realidad de 275 seres humanos que en 2002 fueron secuestrados por decisión del gobierno de Estados Unidos, y encarcelados en Guantánamo sin que todavía se les haya acusado de nada, 275 seres humanos que sufren torturas a diario desde hace seis años y que como noticia, ahora les van a dejar hacer dos llamadas telefónicas al año... No existe la justicia ni la dignidad humana en ninguna de las instituciones internacionales que velan por los derechos humanos y Guantánamo, es una bomba de odio y de rencor que tarde o temprano explotará. Esos 275 seres humanos y sus familias y amigos, y la gente que les apoya, no eran terroristas hace seis años, pero el odio puede provocar que siembren el terror, ya lo está provocando.

El mundo ha perdido el norte

Teadmiro

No es literatura, he conocido a un hombre mayor, pobre, desquiciado, tristón, que se llama Teadmiro. Es uruguayo, y me comentó, porque le pregunté curioso de dónde venía su nombre, que allí ese es un nombre más o menos común aunque aquí llame la atención.

Cuando este hombre está en el médico y le llaman para que entre a consulta -… el siguiente para entrar es Teadmiro, ¿está?,…- explota una callada sonrisa en las caras del resto de pacientes, mientras Teadmiro, tristón, se sitúa al lado de la puerta para entrar por ella en cuanto se abra.

Las palabras encierran significados que están latentes y concurren de una u otra forma en situaciones particulares. El caso es que ni en Uruguay ni aquí, nadie admira a Teadmiro, aunque aquí su nombre cause risa.

El pan ácimo de la desafección

De periplo por las horas residuales
atorado por el inhóspito alperujo de la vida
taponando la herida de la melancolía
claudico ante la televisión
y por fin, enajenado
excreto el pan ácimo de la desafección

Excusas

Coger un resfriado, cortarse afeitándose, llorar con la cebolla, dorarte la píldora, haber picado antes, dolor de cabeza, no haber dormido, tener resaca, estar contento, acabar de despertarse, no tener sed... la niña de Rajoy

El Tahúr

El tahúr tenía embelesadas a las ociosas amas de casa que dejaron de jugar al parchís para atender a sus juegos de cartas. Ellas sabían que este hombre era un fullero y punto, sin embargo engañaba con tanta cautela y arte que alguna puso empeño hasta en llamarlo mago. El tahúr las cautivó unos minutos para regresar luego a su vaso de vino y ellas al parchís, cuando tristemente le comentó al camarero, que no le había preguntado nada, que antes de la depresión que le causó la baja laboral hacía trucos de magia a los compañeros mientras trabajaban, que hacía trucos de magia porque el trabajo le hastiaba y le producía ansiedad, que lo despidieron porque en vez de trabajar hacía trucos de magia y en el recurso que presentó contra el despido de la empresa, el cual ganó, un médico le diagnosticó adicción a los trucos de magia para evadirse del trabajo. El camarero escuchaba la charla mientras con el trapo sacaba brillo a la vajilla, y cuando acabó el tahúr su perorata le preguntó, “y si ya no trabajas, ¿por qué sigues haciendo trucos de magia?” y el tahúr se encogió abrazándose al vino.

La disyuntiva

… el hombre, cuanto más gana en libertad, en el sentido de su emergencia de la primitiva unidad indistinta con los demás y la naturaleza, y cuanto más se trasforma en individuo, tanto más se ve en la disyuntiva de unirse al mundo en la espontaneidad del amor y del trabajo creador, o bien de buscar alguna forma de seguridad que adecua a vínculos tales que destruirán su libertad y la integridad de su yo individual.

Erich Fromm. El miedo a la libertad. Paidós, 1982

Mejor en chino

Conocí esta semana a un tipo muy interesante, un traductor de chino que trabaja para varias empresas de la zona. El caso es que el tipo también ha traducido novelas del chino al inglés y preguntándole por la dificultad a la hora de trasladar las realidades chinas a las realidades occidentales, me contestó que lo peor no era eso, sino decidir si traducir teniendo en cuenta cuándo se escribió la novela, o sin embargo traducir evitando la influencia de la contextualización. En el primer caso se tiende a realizar una traducción pedagógica llena de notas y matices, desvirtuando quizá la pureza estética del texto. En el segundo caso puede quedar un texto cuya intención quede desvirtuada por el desapego hacia su contexto. La solución pasa por leer las novelas chinas en chino.

¿A QUÉ CASA VOY A IR SI NO A LA TUYA?

tenemos que volver a Lorca o a Miguel Hernández para no acabar en la cárcel. ¡¿Ah, que ellos acabaron en la cárcel (y asesinados)?!... Pues lo llevamos claro

Tradiciones

El sábado fui a matarle un chino a un gran amigo que vive en Aguaderas, donde se celebra el festival de música de raíz. Y, a diferencia de hace 20/15 años, casi no encontramos a nadie que nos ayude a echarlo a la mesa. Sólo un cuñao/vecino que se acercó un momento. Y no es porque mi amigo no tenga más hermanas, cuñaos, vecinos, amigos; es porque nuestros hábitos han cambiado ostensiblemente en las últimas décadas. La mayoría de ellos escapó a Murcia, a esos latifundios comerciales, fascinados tal vez por una montaña de rebajas, de escaparates luminosos y envoltorios brillantes.
Y eso es muy triste. La gracia de una matanza no es sólo el acto de recibir con júbilo la rica carne del generoso animal, el fruto de la naturaleza, nuestro alimento, en definitiva, esa gran ceremonia de la fertilidad y de la abundancia; una matanza es un ritual ancestral, un motivo de encuentro y reunión alrededor de una lumbre que todo lo cataliza. Es cocer la cebolla para las morcillas la tarde anterior, amontonar leña de olivo en torno a la caldera, desempolvar la mesa, la artesa, quien aún la conserve, limpiar de palos la matalahúga y el orégano, pelar los ajos…es dormir ansioso por recibir la madrugada. Luego están los primeros pedazos asados, unas cortezas, los higos de la cabeza, una buena saura con su hígado, pulmón y corazón y las patatas gordas y morenas rehogadas en abundante aceite de oliva, vino de la tierra, la algazara, habas y naranjas...e historias al abrigo acogedor del fuego, para qué más en esta vida.
Hace más de 15 años que no voy a El Corte Inglés, ni he pisado aún las Nuevas Condominas…un día de estos tengo que ir al médico.

texto de Marcos Rubio

Pepel picado

Pasaste en el turbión del carnaval,

como un detalle más de su tropel,

y me arrojaste, riéndote, al pasar,

un manotón de trozos de papel.

Nevaba. Estaba viejo mi gabán,

y yo sentí llegar al corazón,

como otra nieve cruel,

tus trozos de papel,

que fueron pedacitos de ilusión.

¡Carnaval!... Carnaval que te burlas de mí,

¿volverás a pasar otra vez con Mimí?

¡Carnaval!... Carnaval,

¿mis treinta años qué son

si no sé ni cantar ni olvidar tu canción?

También a mi buhardilla un carnaval,

te trajo la comparsa aquella vez.

Era en París. Nevaba y no había pan,

y te pintó un banquete mi pincel.

Entonces era nuevo mi gabán y loco el corazón, ciega la fe.

Helaba y en mi afán lo mismo lo empeñé,

para comprar papel en vez de pan...

tango de Cátulo Castillo

Un día más

Un día más, murmura lacónico el viejo cegado por el sol

Azar

He llegado a pensar, paranoico de mí, que todo lo malo de este mundo, el hambre, las enfermedades no investigadas, la injusticia, las desigualdades, el ocio teledirigido… todo, es fruto de un contubernio de grandes empresas y gobiernos para perpetuarse en la élite. Lo hacen mediante el control económico, el control moral y el control emocional. Los instrumentos son las leyes, las modas, las guerras, el circo… Todo esto parece contradictorio con otra de mis convicciones, el reino absoluto del azar, que es inalienable, incontrolable y afecta a todo sin remedio. Es decir, si el azar gobierna la naturaleza y los seres humanos somos naturaleza, cómo podemos estar constreñidos por tal contubernio. He llegado a la conclusión de que el azar produce los contubernios y es más, que puede destruirlos. Con todo, estar al pairo del azar no es voluntario sino inevitable, y la acción no es contradictoria a esta ley universal, el reino absoluto del azar. Por eso, que te parta un rayo es inevitable por azaroso, pero que el Pp gane las elecciones sí es evitable. Así que no nos dejemos llevar por el azar, (se traduce en que el Pp perderá las elecciones sin que nosotros hagamos nada), sólo admitamos que existe.

Poema de Miguel Sánchez Robles

Estamos condenados a la resignación

parados en los límites

de un esqueleto rígido que estorba,

soportando verdades inútiles,

construyendo el sabor

de una absoluta soledad doméstica,

sufriendo en el espíritu

esa osmosis global

del tedio y la esperanza,

vulgarmente contentos,

despoblados y lúcidos

y obligados a usar

una aridez endógena

untada de minutos

Poema del libro de Miguel Sánchez Robles ¿Dónde andará la vida?, publicado sin su permiso

Alcaraz, tu vida es una puta mierda y lo sabes

"Hoy es un día donde el Gobierno estará compartiendo la alegría de ver al presidente de la AVT entrando por la puerta de la Audiencia Nacional. Tiene que estar compartiendo alegría con los terroristas, los separatistas y el brazo político de ETA. Es muy triste. A partir de ahora mi pregunta es: ¿qué es lo próximo que me tiene preparado el Gobierno?".

Esto es lo que ha dicho el inefable Alcaraz a su salida de los juzgados, y el perro le responde que lamentablemente el Gobierno no le tiene preparado un homenaje póstumo,… imagínese, qué español, qué bonito, usted en un ataúd, con una medalla de honor bendecida por Sánez de Ynestrillas clavada en su pecho por la viuda de Zaplana y todas las rubias de bote del Partido Popular llorando desconsoladas. Imagínese a la COPE y a EL MUNDO escribiendo sobre usted, el nuevo CID, al que sólo pudo derrotar un ataque al corazón, tras gastar su juventud en la lucha contra las hordas rojas y el impulso de una sociedad como dios manda, ¡oh qué español, qué herócio! . Pero no, el gobierno no le tiene preparado nada, nadie le tiene preparado nada, usted es sólo un necio fascista acomodado por la derecha recalcitrante del Pp , que ahora, a elecciones vista le abandona, porque sabe que usted le quita votos más que dárselos, teoría equívoca que hasta ahora mantenía. Usted no es nadie, y la verdad es que sí, que a los terroristas, separatistas, al brazo político de ETA e incluso al gobierno puede satisfacerle verle entrar a los juzgados acusado de cometer un delito; pero no sólo a esos, sino a fontaneros, bibliotecarios, albañiles, en definitiva a la gente normal, a la gente de bien, también le satisface, estoy seguro, al igual que estoy seguro que a la extrema derecha, a los suyos, le escuece.

Breviario de barbarie

Ver desfilar la vida revisando el extracto de la tarjeta,
que los movimientos de cuenta traigan a la memoria
recogidos breviarios de dispendios,
es el álbum de fotos de la barbarie
del insólito yo ante la tragedia.

Este sábado 17 acude a la concentración antifascista en la Glorieta, Murcia a las 18 horas

Este sábado 17 el Tribunal Superior de Justicia de Madrid, rectificando la prohibición de la Delegación del Gobierno, autoriza una manifestación de Falange española bajo el lema “homenaje a José Antonio, asesinado por los socialistas en el año 1936” . Para ese mismo día hay convocadas otras manifestaciones fascistas, pues está próxima la fecha del 20N, fecha de la muerte del dictador Franco, (durante cuyo mandato gran parte de España vivió plácidamente, según el pepero Oreja). El perro se pregunta por qué se permite y se apoya las manifestaciones de estos fascistas con lemas que atentan contra la convivencia y fomentan el odio, reprimiéndose con fuerza y cárcel otras de carácter izquierdista, como las que hacen anarquistas y abertzales, y la respuesta es clara, pues aún con ese estúpido placebo de la ley de la memoria histórica, la guerra la ganaron los fascistas y son ellos quienes campan a sus anchas, respaldados por los órganos del Estado sea el gobierno el que sea. Y es que en este país no hubo transición sino un “os dejamos vivir” de la derecha a la izquierda. Y YA ESTÁ BIEN. Tras el último asesinato perpetrado por un fascista contra el joven anarquista Carlos, de tan solo 16 años, hemos de dar la cara, dar un paso al frente y responder a los fascistas alejándonos del amedrentamiento que su sinrazón violenta nos causa. ¿O hasta cuando vamos a aguantar?, ¿hasta que maten a otro joven?, ¿a tu hijo o a tu hermano?... Ahora hay una serie de manifestaciones antifascistas en las que vamos a pedir que de una vez por todas se sea intolerante contra los intolerantes y violentos contra los violentos, pues es la baza que nos queda si el Estado permite a estos asesinos que sigan sembrando el terror. Por eso el perro apoya la convocatoria antifascista en Murcia, este sábado 17 a las 18 horas en la Glorieta, frente al ayuntamiento, y todas las otras que han sido y van siendo convocadas en el resto del Estado. No hay tregua.

Bestia mustia, un poema de Jorge Rivelli

Bestia mustia

Bestia que baja
repta
se revuelca en el propio estiércol

se acomoda en comedores escolares
sale de día, de noche y duerme con vos o cualquier mortal que todavía respira

arrima la oreja a tu cerebro y listo: ¡clón! ¡clón! no el clón de las campanas,

la copia exacta de vos con espíritu de bestia Bush, Rico, Menem, Biondini y otros.

También alma mater de la revolución: rojo vino esparcido en las cloacas, en el caldo de la nona, en las tetas de María Julia, en las nalgas de Alfonsín,

en la boca fétida de la izquierda

muerta en el muro
en el muro
en el muro ¡salgan socios de la serpiente!

La bestia bebe la bruma y lágrimas de Ubaldini.

"Bajo un manto de neblinas la felicidad es un revólver ardiente".

Hay olor a baño de terminal de tren y creemos en countrys, sushi, yacuzzi,

la policía de Patti y las series de Suar.

Domingo ventidos horas: llegamos al primer mundo o todo es de primera, imagen tyc
copa con capa y un tigre de carnada.

Reality
reality show

reality

sábanas húmedas que envuelven la pantalla y flota la sociedad parada
pelada
perdida
privada
pavada
pavada.

Clikee dos veces en el ombligo de Macri y aparecerán las manos de Perón. Bestia

mustia atascada en la autopista del sol.

Clonados y sin nombre, somos números de varias cifras: Celular, tarjeta de crédito, cuit, cuil.

Call moooneyyy, ¡alííícuota! ¡alííícuota!

¿en qué idioma hablamos? Sensación térmica, riesgo país, tolerancia cero,

-cheee, bajame los mails-

-abríme el attachmen-

¡search! ¡search!

¿qué carajo decimos?
Ahora saca el diario de bolsillo y lee los problemas de celulitis en las piernas y la cabeza.

El horóscopo dice: "morirá atascado en la autopista del sol".

Alza las rodillas baja las rodillas

envía por OCA un tubo de ensayo para una próxima clonación

y se abre la ingle con una tarjeta VISA.

Oh! Salven la horca y la guillotina
salven el mate con bombilla salven la luz de los pasillos
salven el cartel de cali y la gloria de amantes clandestinos.
Bestia
bestia mustia en el sacrificio de los vasos de papel. ¡ábrete sésamo, estamos atados a tus desperdicios!

Cae un silencio lunar: la bestia duerme en la rosada, en los brazos de Alí Babá.

poema de Jorge Rivelli extraído sin su permiso de su libro "Matambre"

hay que joderse

“El PP nunca ha sido responsable ni ha mantenido la teoría de la conspiración”.
Ángel Acebes, 29.10.07