De tarjetas y palos

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De aquí en adelante

Al final de tus ojos

Al final de tus ojos caen
por el embudo esquizofrénico
aún cifrados en luz
elementos inútiles
realidades inanes.

El músculo percusor
grabará en relieve
el catálogo estúpido de estampitas
y también los instrumentos quirúrgicos
para empezar a tejer tu mortaja.

Chau Mario

Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

La máquina de corcovar

Una anodina fuente del diezmado Exservicio Secreto de la Exmagnífica Exrepública de Chuletonia, ha filtrado al perro que el célebre licenciado orientalizado Baltasar Gar Zon, que llegó a ser ministrable en los oscuros años ochenta, está detrás de la mala utilización de la máquina de corcovar. La máquina de corcovar es un ingenio pensado para reducir el volumen de los cuerpos descoyuntando las articulaciones de tal forma que se quepa en vehículos de reducidísimo tamaño, no obstante esta no es la filtración, pues la noticia además de intrascendente era ya vox populi*, ( * de dominio público). La filtración versa sobre su mala utilización, bien, pues resulta que el ministrable ha conseguido cambiar el para qué de tal máquina, que ya no sólo corcova, joroba, sino que jode, molesta, fastidia, y lo ha conseguido tan sólo cambiando el polo de los diodos delanteros, con lo que se ha recalcado la junta de la culata y a cada momento la máquina emite ondas síquicas de baja frecuencia que irrita, y de qué manera, los ganglios basales. Con todo, el perro sólo espera que la mala utilización del invento no se extienda y se quede sólo en una moda pasajera, como pasó con los puños de brocado sintético.

Los pobres

Dice David Bodanis en Los secretos de una casa que cuando vamos del dormitorio a la cocina, el roce de los pantalones hace que se desprendan de la piel millones de escamas muertas de las que se alimentan universos enteros de bacterias y ácaros que viven en la alfombra del pasillo. La realidad está llena de seres microscópicos que dependen de nuestro sudor, de nuestra caspa. Así, cada vez que nos peinamos, colonias enteras de microorganismos, cuya patria es la moqueta del cuarto de baño, permanecen con la boca abierta hacia el cielo esperando ese raro maná que le envían los dioses.

También según Bodanis, basta un gesto inconsciente, como el de abandonar el periódico sobre la mesa de la cocina, para destruir civilizaciones enteras de neumomonas que viven en las grietas de la madera. Lo que llamamos polvo está compuesto en realidad de un conjunto de partículas, entre las que se incluyen esqueletos de ácaros, patas de insectos diminutos, excrementos infinitesimales y las células muertas de nuestra piel. Todo eso flota en el aire, a nuestro alrededor. Si no nos espantamos de ello, es porque no lo vemos.

Sin embargo, quizá la realidad visible no sea muy distinta: el 80 por ciento de la población mundial está constituido por pobres que no vemos, aunque ellos viven con la boca abierta, como bacterias, esperando que les caiga algo de nuestros cubos de basura: viven de las escamas muertas que desprendemos al andar. Y cada vez que realizamos un gesto cotidiano, como el de firmar un tratado de libre comercio o solicitar un préstamo a bajo interés, miles de ellos perecen ahogados en la tinta de la pluma. A veces, desde los pelos de una alfombra fabricada en la India o desde el corazón de la selva Lacandona, nos llega un alarido que el fundamentalismo de la moderación no nos deja escuchar.

Juan José Millás. Cuerpo y prótesis